El fin de la Escuela Holandesa

El fútbol es cambiante, como lo es la economía y lo somos las personitas. Los ciclos empiezan y terminan.
Hay que saber reconocer cuándo un ciclo ha terminado y actuar.

En los 70 se vivió el Fútbol Total, en los 80 Sacchi y su defensa zonal-robo-presión, el catennacio.
Los 90 (los que yo viví) fueron los años del Dream Team.
En el primer lustro de esta década hemos disfrutado del fútbol de toque, del Barça y los cracks. Esa época también terminó.
Ahora quienes la tocan son los ingleses, y la prueba es que tienen tres equipos en semifinales de Champions.
Su juego es la fusión de lo físico y lo táctico: potencia, velocidad, jugadores africanos, pressing testosterona…

Desde la final de París de 2005 el Barça ha estado más pendiente de sus contratos publicitarios y del Dolce far niente que de sus partidos.
Los seguidores reconocen desde ayer que ya no sirve tener un buen equipo, soltarlos en el campo y sentarse a ver como se lucen. Hay que decirles qué tienen que hacer. Para eso hace falta mandar a Rijkaard a ordeñar vacas y traer a un entrenador que trabaje la estrategia, los corners y las faltas.

Anoche Milito recibió un saque de falta de un jugador diestro, su cabezazo habría sido gol si hubiera recibido de un zurdo. No sé, es una teoría...

El Barça necesita un entrenador con planes B que modifique el ritmo de un partido cuando sea necesario, que ponga en su sitio a las figuritas... Un entrenador que fiche extremos si lo que quiere es jugar por la banda.
Un entrenador estricto, meticuloso, serio.
¿Mourinho?
Puede haber bofetadas, mucha gente quiere que el portugués se vaya al teatro, pero a Guardiola le faltan todavía un par de hervores.

A ver como se lo montan, yo sólo tengo una cosa que decir y es:
Aupa Osasuna!

Me he dejado algo y no sé qué es

Yo-Yo Ma nació en Francia, de padres chinos (bueno, con ese nombre está claro que no era de Bordeaux), y antes de saber sacarse los mocos, aprendió a tocar el violín y la viola en Nueva York.
Después llegó el cello.

El niño se comió el equivalente a la trayectoria de 70 músicos antes de los 20 años y empezó a reinventar el instrumento.
Investigó en el tango y se mimetizó con Piazzola, coqueteó con el new age de la mano de Phillip Glass y le otorgó a ese estilo tan plano (pero resultón) una dimensión profunda que en realidad no tiene. Yo-Yo Ma se la dio.

Meterse en terrenos que no te tocan y dominarlos sin parecer soberbio, sino dándoles otro tono y creando un estilo nuevo es de genios.
Bandas sonoras: Tigre y Dragón, Memorias de una Geisha y La Misión de Morricone mejorada.
¿Qué otro violoncellista se marcaría este puntazo con Bobby Macferrin?
Ahora el tipo anda en su proyecto llamado La ruta de la seda: el encuentro musical entre Oriente y Occidente, una historia personal en que caben todas las cosas y personas buenas de la música.

Podría vincular miles de interpretaciones suyas aquí y ninguna sería menos maravillosa que la anterior.

Una noche, saliendo de un concierto, Yo-Yo Ma metió su cello en el maletero del taxi y regresó a casa.
Debía pensar en a qué nuevo estilo podría darle la vuelta como a un jersey esta vez, o en el frío que pegaba o en qué guapa era la tercera violinista que le acompañaba.
La cuestión es que bajó del taxi, cerró la puerta y le largó.
El cello quedó en el maletero, olvidado…
El cello en cuestión era Petunia, un Domenico Montagna de 1733.

Era obvio que la historia no podía terminar mal, el cello reapareció ileso y se reunió en seguida con su dueño y sus hermanitos el Stradivarius de 1712 y el Luis & Clark de fibra de carbono.
¿Qué puede haber en tu cabeza para que olvides semejante joya en el maletero de un taxi?

Desde hace diez años me despierto todos los domingos con las Suites de Bach. Los grandes intérpretes de este concierto son, según los expertos, Casals y Rostropovich. Yo lo conocí tocado por Ralph Kirschbaum en Austria, más pausado y nostálgico que los dos maestros, mucho más enérgicos y muy intensos.
No soy nadie para emitir juicios a este nivel, pero en mi opinión no hay preludio de esas Suites como el de Yo-Yo Ma.
Ahí va, dedicado al que intoxiqué con ello.

En la parra

Ayer, tras el delicioso arroz del Kaikú, unos carajillos y unos combinados, mi primo me dio mis regalos de cumpleaños: unas galletitas de Londres, una botella de vodka y una de vino.
Para demostrarle mi agradecimiento se me ocurrió seguir bebiendo y, tras una breve visita al festival de cine asiático y un ron con sprite más, nos fuimos a cenar.

El lugar escogido fue el Inòpia: el restaurante del hermanísimo.
En el Inòpia se comen tapas de lujo, y la idea, de entrada, ya mola.

Encontrar mesa en el restaurante de Albert Adrià es imposible si no es con enchufe o haciendo cola.

Yo por probar más cosas bebí Sierra de Cantabria mientras mi primo, más coherente siguió con la cerveza.

La comida fue genial: las bravas estaban crujientitas por fuera y tiernas por dentro, las croquetas de jamón jugosas y suaves, el tomate Raf de Almería con ventresca de bonito, sabrosísimo...

Tremenda ensaladilla rusa.

Lo mejor en mi opininión: las anchoas con boquerones marinados: el matrimonio.

Según la opinión del calentorro de mi primo lo mejor eran los labios de la camarera rubia con quien estuvo lanzándose miraditas todo el tiempo.

La noche podría haber terminado muy bien si yo hubiera reconocido mis límites cosa que jamás hago.

Así como, de puro engorilamiento, fui capaz de fisurarme una costilla haciendo deporte hace un par de semanas, anoche destrocé una magnífica jornada gastronómica bebiendo hasta terminar con la cabeza en el wc.

Si es que hay que saber parar.

Arroz on the beach

Siguiendo instrucciones de Estanli Cuvric, inicio hoy una modesta serie de entradas que hacen referencia a lugares en los que he vivido, o vivo habitualmente, experiencias gastronómico/etílicas remarcables.

En los restaurantes o bares de este listado se dará siempre una serie de coincidencias a saber:
1. Nunca el lugar estará más arriba de Plaza Cataluña, (estamos hablando de Barcelona, para los de Chapapollas).
2. Nunca habré recibido nada a cambio de hablar del establecimiento en cuestión.
3. En estos locales se puede uno presentar en zapatillas.
4. Siempre habré sido feliz allí.

Hoy he comido arroz en el barrio de la Barceloneta con mi primo.
Si no fuera porque sé que este blog lo leen sólo cuatro borrachuzos no diría el nombre del restaurante. No quiero que se haga famoso.

En el Kaiku se come el mejor arroz de Barcelona.

Por fuera es un bar de playa, cutre, con manteles de papel y nombre de tetra brik de leche. Una vez te sientas y empieza a llegar la comida, te das cuenta de que las cosas buenas de la vida están a menudo escondidas.

Los entrantes van de berberechos plancha (casi crudos), ostras, navajas, zamburiñas, a ensalada de foie.
Cada marisco, molusco o como se llame el animalejo, tiene denominación de origen, en la carta está indicada la lonja de procedencia y el día de la captura.

En el Kaikú no dan paella, no seáis vulgares por dios.
En el Kaikú se comen arroces ahumados D.O. Deltebre con verduras, marisco, del chef…

Tienen un Albariño que relaja los modales y varios chardonnay, hoy hemos bebido un Gramona
Los postres son pecaminosos.

Detalles: el servicio. Con los camareros, las camareras y con el chef te irías de fiesta. Parece que estés comiendo en casa de unos amigos.
Y bueno, sí, además es barato.

Todo es perfecto en el Kaikú, yo sólo he llevado allí a gente a la que quiero, os ruego que no lo prostituyáis.

Hala, bon profit.

Qué pesada con los Facto esos...

Pues sí, otra vez a ver a Facto delafé. Guille, María y yo parecemos técnicos de sonido suyos: donde van ellos vamos nosotros.

Hoy otra vez barra libre, zona vip, bla bla bla...

Lo que me está costando escribir estas tres líneas.

María, que en cualquier circunstancia anda regalando sonrisas, ha sido quien más ha cantado y bailado.

Ya quisieran los focos esos enormes de la carpa tener la luz que tiene mi amiga.

Barcelona y Sant Jordi.

Está todo dicho, todo mejor explicado de lo que yo podría hacerlo: Barcelona se transforma cada 23 de abril en una preciosa librería/jardín y todos parecen felices.

Sí hay consumismo, los libros no son gratis, pero hay cosas por las que no duele tanto pagar.

Además de libros y rosas, Barcelona se llena de parejas.

Yo he recorrido ese pequeño universo de literatura y amor sola, a 13km/h, forrada de licra negra y escuchando música.

He tenido mi rosa de alguien que en realidad no quería dármela y de quien yo no quería recibirla.

Pero yo no necesito que hoy nadie me haga ningún regalo. Hoy mis mejores deseos se van a otra ciudad, a León, para que la madre de mi amiga se ponga su armadura y pueda vencer al dragón.

"En Anglinski...

... que parecéis idiotas.
En qué voy a cantar si no?"

Mi sobri

Ya lo han decidido:

mi sobrina

se llamará Martina.

Es un nombre muy bonito,

y a mi me suena como que viene de Dry Martini.

Qué ganas de verle la carita.

NO ES JUSTO

Anoche vi Batman de Christopher Nolan, otra vez.
Y otra vez me ha encantado.

Veo este tipo de películas prácticamente de pie, con todos los músculos en tensión, nada que me distraiga, ni siquiera palomitas de Mercadona. Noooooooooooo, no es por Christian Bale, que sí, está como dios: es porque es una película de súper héroes.
Durante mucho tiempo, estas películas fueron mi obsesión.

Yo tenía que haber sido súper héroe.

No todo el mundo tiene el trabajo que merece, eso lo sé. Pero yo merecía ese trabajo.

Fui la segunda de dos hermanas y, claro, en casa ya había una niña muy mona, así que a mí me tocó ser la bestia.
Desde me pequeña mi padre me enseñó a correr, a defenderme y a pelear.
Muy pronto escogí deporte, entrené, competí y gané.

Un buen día llegó al hogar familiar el gran virus: los comics: La Patrulla X, para ser exactos. Mi padre me los traía por kilos mientras a mis amigas les compraban Esther y su mundo.
Yo los leía encantada y a la vez esperaba impaciente que la mordedura de algún animal, el impacto de un rayo o la inhalación de algún vertido tóxico me diera de una vez los puñeteros poderes, al menos antes de que me salieran las tetas.
Los poderes no llegaron, y las tetas tampoco.

A los 13 años eres una anciana en gimnasia deportiva así que cambié de tercio mientras seguía esperando el día que me convirtiera en mutante y me dediqué a una larguísima e incoherente lista de deportes.

Pasaron más años y yo seguía sin traspasar paredes, provocar tormentas o hacerme invisible. Continué esforzándome, no fuera a ser que el toque bendito me pillara fofa o distraída: aprendí a tirar con florete, a boxear, a escalar y hacer derrapage controlé en la escuela de Salvador Cañellas.

Los súper poderes no llegaban…
… pero sí el antídoto que calmó la ansiedad de la espera.
Los videojuegos.
En Tekken yo era siempre Nina, una rubia muy cañera que tenía más pinta de prostituta de muelle que de luchadora pero que daba unas tundas de espanto.
Llegó la Play, el Colin Mcrae y el GT3.

La mezcla de todas esas influencias y la ausencia total de ninguna cualidad que me hiciera ni física ni mentalmente superior al resto de la mugrecilla de mi instituto hizo que empezara a acumular multas de exceso de velocidad y numerosas fracturas.

Pasó aun más tiempo… Yo ya no iba a ser superhéroe.
Hace cinco años, un domingo, recorrí los escasos 100 metros que separan mi casa del Mercat de Sant Antoni.
Llevé todos mis cómics y los vendí por una miseria.

Sigo pensando que sí, que casi nadie trabaja en lo que siempre soñó, pero creo de verdad que yo tenía que haber sido super héroe y que no es justo...

Para los interesados en el tema este fin de semana se puede disfrutar del Salón del Comic en Barcelona.

Yo iré con G. al mercado, igual rebuscando, encontramos aquel número 1 de Dazzler que tanto me gustaba.

VETUSTA MORLA

Cena ligera: tres pistachos, vino y cuba libre en la Plaça Reial.

Nuevas amistades, muy extrañas, en el Lechuga

Y entonces... el concierto.
Nos hemos vuelto todos locos.
Ha sido tan bueno, que casi daba rabia.

Pucho y su voz…
Y los demás, dándolo todo.
“Sálvese quien pueda”: El Sidecar casi explota.

Un día en el mundo es su nuevo disco y no tiene desperdicio.
Qué buenos, qué buenos, qué buenos…
Ya no quedan entradas para el concierto del sábado en Madrid, los que la tengan, benditos sean.

Nosotras las conseguimos de milagro gracias a Juan de Sidecar, (te amamos!)

Y ahora llego a casa llena de canciones, regalos, un cd dedicado, y las alegrías pronunciadas.
Más amiga de Nicole, más encantada con mi ciudad, más enamorada de la música y queriendo más todo lo que quiero.
“Mírame, soy feliz, tu juego me ha dejado así”

15 de abril de 1991

- ¿Quieres salir conmigo?
- Pero, si tú me odias!
- No, es sólo que me pones nervioso.

Su prosa no daba para más, eran muy jóvenes, aunque a los dos les gustaba mucho escribir.

El tiempo al pasar no les dio instrucciones de cómo hacer madurar los sentimientos y los años se les fueron echando encima dejándoles como a un niño con la ropa pequeña.

Uno, dos, tres, diez, ni se sabe cuántos años más…
En la vida, como en un cuadro, aparecían los dos. Nunca hubo por qué imaginar que las cosas fueran de otra forma.

“Pero, ¿estáis enamorados”?
Ellos se encogían de hombros y pensaban “¿Por qué no nos dejáis en paz?”

Crecieron juntos.
Los noventa fueron suyos, de él y de ella.
La música de entonces se grabó para siempre en sus mentes y, aunque quisieran, ya no podrían borrar eso.
Los vaqueros caídos, las pequeñas camisetas de colores, los cuerpos tan delgados...

El desprecio por lo banal de la comida, la locura de la química, los besos, los conciertos…

Los libros, Londres, miles de cd’s, Play Station, anestesia de colores…

Cuando la vida se vengaba en forma de pesadillas, ella corría, asustada, con unas zapatillas azules perseguida por el monstruo de las decisiones que no quería tomar.

Pasaron más años y se fueron terminando las excusas.
Pero ella siguió corriendo.

Él quería tener hijos, ella quería viajar y lo suyo era ya demasiado raro para no rozar lo grotesco.
Ella continuó corriendo, escapando del monstruo.

Él ahora tiene una novia embarazada y ella un pasaporte lleno de visados.

Ha corrido tanto que ya no sabe pararse apenas ni a beber agua…

Hoy se cumplen 17 años de aquel 15 de abril.

LA COPE Y SUS LINDEZAS

Carme Chacón pasó ayer revista a los soldaditos con su panzuqui y su recién estrenado puesto de ministra de defensa. Ella no ha hecho la mili, está embarazada y es catalana.

A la COPE se lo ha puesto en bandeja para soltar que "Qué pinta esa señora preñada como ministra de defensa cuando probablemente no sabe distinguir una maceta de un avión"

Yo misma esta mañana al ir a regar las buganvillas me he equivocado y he puesto perdido el airbus 330.

A ver quién me pasa un truquito para sacarle el óxido, porque preñada no estoy, pero soy rubia!

UNA DE PIMIENTOS DEL PIQUILLO PARA EL PERIQUITO DE LA CUATROOOOOOOOOOOO!

El once de Osasuna, valiente y luchador

defiende sus colores con brío arrollador

y por eso los hinchas le gritan sin cesar

Osasuna Aupa, que tú sabes triunfar.

Vale, el partido ha sido un ladrillo, pero hemos ganado!!!

Anímate criatura, que para tanto no será.

Por la pinta es una emo depresiva, por lo que dice es una cornuda, por como canta es una joyita.

No debería gustarme, pero son las dos de la mañana, me quedan aun horas de trabajo frente al portátil, tengo una costilla hecha un ballestrinque y he vomitado la cena de los nervios.

Soko es Stéphanie Sokolinski y es una niña de Burdeos.
Pobre, es mona.

Chichica Balboa y Nanco Porras

Esta mañana he escuchado en un programa de radio que si unes el nombre de tu primera mascota y el apellido de tu madre el resultado es una combinación que suena a actor o actriz porno.

Estoy haciendo la prueba en mi lugar de trabajo y están saliendo auténticas joyas.

Transcribo algunas y os abro las puertas de mi cyberhogar para que entren vuestras aportaciones.

Feliz viernes!!!!!

Nera Selva
Azúcar Fernández
Jackie Crespo
Perrita Romera

y...

De momento los ganadores son Chichica Balboa y Nanco Porras

Duelo de titanes en el Chicoa.

Chanquetes
Espárragos trigueros con romesco
Suquet de bogavante
Campo neutral

Casi acabamos a guantazos.

Nos salvó el vino y que tengo una costilla hecha serrín.

Venían visitas...

... pero ya no vienen.
Tenía tantas cositas preparadas...

Todo eso????

Tesina
Artículo para la revista
Artículo para el boletín
Artículo para la web
9 traducciones.
Plan anual temporalizado
5 formulaciones de proyecto
…
…
…
Un mes de tiempo para hacerlo todo.

Cuando me he dado cuenta de todo lo que tengo que hacer se me ha puesto esta cara:

Me voy a Sevilla, a ver si me tomo algo.

Pues eso, que me voy de minivacaciones.

Os portáis bien, no le abráis la puerta a nadie y en la nevera están los números de emergencias.

Hasta el martes!

n.

El día que Antony se tomó el Prozac...

... pasó esto:



Hercules & Love affair son: la susodicha estrellita de mar, Andrew Batler productor y Dj, la vocalista Nomi y Kim Ann Foxmann.

Los cuatro vienen al Sonar este junio.

Hala, a saltar.

...

"Sólo queda ser sensatos y aceptar que siempre fuimos satélites de amplia trayectoria, tantas veces intangibles... "

Love of Lesbian.